天使与魔鬼（英文版）

 Mortati was a modern man in an ancient faith. Miracles had never played a part in his belief. Certainly his faith spoke of miracles . . . bleeding palms, ascensions from the dead, imprints on shrouds . . . and yet, Mortati’s rational mind had always justified these accounts as part of the myth. They were simply the result of man’s greatest weakness-his need for proof. Miracles were nothing but stories we all clung to because we wished they were true.
 And yet . . . 
 Am I so modern that I cannot accept what my eyes have just witnessed? It was a miracle, was it not? Yes! God, with a few whispered words in the camerlegno’s ear, had intervened and saved this church. Why was this so hard to believe? What would it say about God if God had done nothing? That the Almighty did not care? That He was powerless to stop it? A miracle was the only possible response! 
 As Mortati knelt in wonder, he prayed for the camerlegno’s soul. He gave thanks to the young chamberlain who, even in his youthful years, had opened this old man’s eyes to the miracles of unquestioning faith.
 Incredibly, though, Mortati never suspected the extent to which his faith was about to be tested . . . 
 The silence of St. Peter’s Square broke with a ripple at first. The ripple grew to a murmur. And then, suddenly, to a roar. Without warning, the multitudes were crying out as one. 
 “Look! Look!” 
 Mortati opened his eyes and turned to the crowd. Everyone was pointing behind him, toward the front of St. Peter’s Basilica. Their faces were white. Some fell to their knees. Some fainted. Some burst into uncontrollable sobs.
 “Look! Look!” 
 Mortati turned, bewildered, following their outstretched hands. They were pointing to the uppermost level of the basilica, the rooftop terrace, where huge statues of Christ and his apostles watched over the crowd.
 There, on the right of Jesus, arms outstretched to the world . . . stood Camerlegno Carlo Ventresca.
 
 125 
 Robert Langdon was no longer falling. 
 There was no more terror. No pain. Not even the sound of the racing wind. There was only the soft sound of lapping water, as though he were comfortably asleep on a beach. 
 In a paradox of self-awareness, Langdon sensed this was death. He felt glad for it. He allowed the drifting numbness to possess him entirely. He let it carry him wherever it was he would go. His pain and fear had been anesthetized, and he did not wish it back at any price. His final memory had been one that could only have been conjured in hell. 
 Take me. Please . . . 
 But the lapping that lulled in him a far-off sense of peace was also pulling him back. It was trying to awaken him from a dream. No! Let me be! He did not want to awaken. He sensed demons gathering on the perimeter of his bliss, pounding to shatter his rapture. Fuzzy images swirled. Voices yelled. Wind churned. No, please! The more he fought, the more the fury filtered through.
 Then, harshly, he was living it all again . . . 
 
 The helicopter was in a dizzying dead climb. He was trapped inside. Beyond the open door, the lights of Rome looked farther away with every passing second. His survival instinct told him to jettison the canister right now. Langdon knew it would take less than twenty seconds for the canister to fall half a mile. But it would be falling toward a city of people. 
 Higher! Higher! 
 Langdon wondered how high they were now. Small prop planes, he knew, flew at altitudes of about four miles. This helicopter had to be at a good fraction of that by now. Two miles up?