我的僵尸哥哥

齐云再次开口。面色依旧冷、白，像一弯冬天里的寒月。
  齐帧觉得寒意沁人，他张不了口，说不出话。
  
  “哥哥，你不应该这样……”齐云垂下眼睑，却仍没掩住满心失望。失望从他的眼角渗出来，渗到口、鼻、耳、发，渗到肌肤每一分每一寸。渗到齐帧闭上眼睛依然能看到，闭上耳朵依然能听到。
  
  “你眼里，我应该怎样？”齐帧终于听到自己出声。听到自己的声音格外冷，格外静。“原来你从来不知道，什么是真正的我。可怜……”
  “可怜”两字，齐帧脱口而出，却不知自己是在说谁。
  说完这两字，他觉得空气太窒闷。
  他一转身，走出房门，走进夜色。
  
  他走后，房中无风，静。静寂之中，疼痛一点点浮上来，齐云斜斜倒在地上，闭上眼睛，将齐帧那话一字一字回味，渐渐感觉有如棍棒加身。
  哥哥，什么是真正的你，我想知道。是你不愿我知道。
  为什么你放弃之前，从来不解释？
  为什么你这样潇洒，我这样累……
                          
作者有话要说：祝亲爱的妹纸们六一快乐！永远是快乐大儿童~
☆、28、小执拗
  后悔这种情绪，大概是高级生物专有，它伴随着每次放肆与发泄产生。它阴险，擅忍，往往先任你肆无忌惮一通，随后才蛛丝一般将你缠住，剪不断，理还乱。
  放肆之后，就是后悔。
  正如爽之后，就是不爽。
  齐帧深深的不爽着。
  对齐帧来说，不爽分为两种，一种是躯体上的，有时几口鲜血就可以治疗。另一种是躯体之外的，喝再多鲜血也于事无补。
  躯体之外，是没有谁能说清楚的人心。
  
  齐帧摸着自己明明死寂却犹不肯安分的心，站在了齐云门外。
  齐云房内烛火通明。
  齐云伏在桌前，背影模糊在烛火之中，像是睡着了，又不能确定。
  齐帧不能确定。
  他放轻脚步，拉开房门，走进房间。脚踩在地板上，未发出一点声响。
  然而齐云还是醒了。
  
  齐帧右手搭上他肩膀的一瞬，齐云便醒了。
  齐云睁开眼，眼中是迷茫是疲惫，见到齐帧的一瞬，又是惊喜是快慰。明明是一双眼，齐帧却好像看到夜空寒星。星光闪烁，那般寥廓高远，那般美丽诱人。
  齐帧呼吸一滞，忘了先前不安与忐忑：“云儿，我回来了。”
  他这句话说得大大方方，坦坦然然，齐云闭了闭眼，再睁开时，惊喜快慰依旧在，却蒙上一层黯淡：“回来就好。”
  “云儿，”齐帧扳过他肩膀，“我答应过你，不会不告而别，我记得。”齐帧语速有些急。
  急促的语速底下，是他急迫的心情。他急迫地想要表达点什么，却又不知该表达点什么。
  于是齐帧直直看着齐云，希望他代自己表达点什么。
  
  齐云如他的愿了。齐云总是竭尽所能如他的愿。齐云认认真真开口：“哥哥，谢谢你。”谢谢你回来，谢谢你记得，谢谢你守诺。谢谢你肯被我束缚在身边。
  
  齐帧急迫的心情于是得到缓解。得到安慰。得到救赎。
  
  他终于移开与齐云对视的视线，看到了齐云胳膊底下压着的一幅画。第一眼，眼熟。第二眼，齐帧认出这副仕女图是自己的作品。
  齐帧正打算俯身细看，齐云却仿佛有些尴尬，匆匆忙忙要将画轴卷起来。齐帧手一挥，正按在他抓起画轴的手上。
  齐云的动作顿住了。画布顿住了。齐帧可以仔细看了。
  齐帧越来越少写字作画，看到自己往日成就，竟有些陌生。他盯着画作，一丝一丝回味当初作画时的心境。
  然而心境这种东西，是难以量化也难以复现的。齐帧回味着回味着，就走神了。
  神思跑到手下压着的齐云的手上。
  齐云的手长、细、白，但并不光嫩。手背和手指上都散布着划痕。这是一双在荆棘中采摘药材的手。奇怪的是，这样划痕遍布的一双手竟格外漂亮，仿佛有沁色的玉器，其美丽处，可意会而难言传。
  特别是，当齐帧触摸到那温热肌肤上的细小划痕，便难以遏制地想象起这些伤口曾经渗出何等美妙的鲜血，就失控地感到心里一阵阵麻痒……
  划痕深深浅浅，短短长长，齐帧的目光便也长长短短，浅浅深深。齐帧的思想和他的眼神一道，飞到了不知名的深处，徘徊，跌宕。
  但齐云一句话，将他拉回了现实：“哥哥，你今年多大？”
  “二十多。”齐帧不知齐云因何发问，只想含混过关。
  “二十多多少？”齐云却较起了真。
  “多多少，有关系吗？”
  “没关系，”齐云静了一霎，“想多了解哥哥一些而已。”
  齐帧沉默了。沉默片刻，他扳着手指头数起来，半晌才讪讪开口：“好像是，二十七。”
  
  齐云吃惊，沉默，发呆。
  哪怕心里有所准备，遭遇超乎常理的事，人总难逃脱这种反应。
  僵尸的存在，就是这样超乎常理。齐帧二十有七，却还保持着十八、九岁时的容貌。
  
  “云儿，”齐帧有些尴尬，“是不是没想到我这么老？”
  齐云摇摇头，否认。否认的是什么却含混不清。是否认了“没想到”，还是否认了“这么老”？
  对此，齐帧无从深究，齐云也无从深究。齐云脑子里正不合时宜地蹿出了一些时宜不合的想法——齐帧已这样大了，可曾娶妻纳妾？齐云偏头看向齐帧，神色半是好奇半是忐忑：“哥哥，画上的人，可是嫂嫂？”
  
  齐帧愣了一愣。
  一愣之后，他感受到了齐云的决心。了解他、认识他的决心。
  齐帧愣怔了一瞬，感动了一瞬，又尴尬了一瞬，这才开口：“不是。是我母亲。”
  齐云看着画上那仙女般的美人，莫名松了口气。
  瞧见他如释重负的表情，齐帧莫名也松了口气。
  齐帧松开他的手，一边看他卷起画轴，一边问：“我兴起随意画的，你还一直留着？”
  这一问问的多此一举，问的得意洋洋。
  齐云弯弯嘴角，没说话。
  是，他留着。他不仅留着，还时时观看赏玩。他不仅看这一幅画，还看这一架子书。书的主人是齐帧，书页上时不时便有齐帧的闲笔。或画龙点睛，或故作老辣，或意趣盎然，他每看见一处，便如发掘了宝藏，细读每一字每一句，读完还要反复回味，最终会心一笑。
  他从中，早就了解了齐帧。或许比齐帧自己了解的还清楚。清楚的好像他一出生就认识他了。
  但他不会说。永远不会。
  他从未这样在意和仰赖一个人，从未了解一个人比自己还深。他不好意思说。不敢说。说出来，怕吓着齐帧，吓着自己。
  
  齐云没说话，齐帧照样得意洋洋。因为有事实证明，他并不需要齐云的回答。得意过后，他看着齐云不自然地抬起手臂把画轴放回书架，大脑蓦地清醒。
  他一把拽过齐云，伸手剥开他的上衣。
  上衣在齐帧手下不堪一剥。伴随着“刺啦”声响，齐云的后背坦露在空气中。一大片肌肤在烛光底下，像玉，像脂，像剥壳的水煮蛋，滑嫩嫩，晃眼。
  齐帧眯起双眼，下一瞬，心头一紧、一疼。
  那滑嫩嫩的肩胛上，一大块紫青格外刺目。
  齐帧伸出手指一按，齐云就倒吸一口凉气。
  “痛不痛？”齐帧问出今日第二个冗余的问题。从齐云咬紧的牙关，从他额头细密的汗水，答案显而易见。
  齐帧狠了狠心，五根手指压在齐云肩上揉捏。力道很大，很猛。不猛，就揉不散这一块淤血。
  顽疾就需下狠药。
  齐帧一边揉，一边恶狠狠出声：“痛了，下次就别做傻事。”
  齐云没呻吟，没反抗。他咬着唇，一脸执拗。
  夜色如水，静无波澜。一个沉默的少年在夜色里执拗着什么，没有人关心，也没有人懂。
  
  执拗不是件好事。特别是在不该执拗的场合执拗。
  齐云很快为他执拗的性格埋了次单。
  李槐死亡事件的第二天，齐云带了遍体伤痕回家。
  他离家百丈，齐帧就因嗅到血香而气息浮躁，暗潮翻涌。
  起初齐帧并不知体内暗潮因何翻涌。直到他因循本能，找到摇摇晃晃蹒跚而行的齐云。
  齐云额角开了一个半指长的豁口，鲜血将凝未凝，模糊了他半张脸。
  齐帧听到轰隆隆一声响。
  他不知道这声响来自体内还是体外。来自地下还是天空。他只知自己脑中有根弦在崩塌。
  他拦腰抱住踉踉跄跄的齐云，脚步无声无息，表情无悲无喜：“是谁？”
  “哥……”齐云抬起头来，视野有些模糊。透过这模糊的视野，他仿佛又看见齐帧墨黑妖异的瞳孔。
  “哥，”齐云竭力攥紧齐帧的衣袖，“不是你……我看见了……”齐云的声音渐渐低，眼皮渐渐重，神情却渐渐舒展，“我不该怀疑哥哥……哥，你别怪我……我今后再不……”
  今后再不如何？齐帧没有听到，更不会在意。人生只争朝夕，他在意的是此刻。
  他在意的是齐云此刻萎弱昏迷。