理智与情感/Sense And Sensibility

  ONE person I
was sure would represent me as capable of any thing--
What I felt was dreadful!--My resolution was soon made,
and at eight o"clock this morning I was in my carriage.
Now you know all."
 
 
     Elinor made no answer.  Her thoughts were
silently fixed
on the irreparable injury which too early an independence
and its consequent habits of idleness, dissipation, and luxury,
had made in the mind, the character, the happiness,
of a man who, to every advantage of person and talents,
united a disposition naturally open and honest, and a
feeling, affectionate temper.  The world had made him
extravagant and vain--Extravagance and vanity had made him
cold-hearted and selfish.  Vanity, while seeking its own
guilty triumph at the expense of another, had involved
him in a real attachment, which extravagance, or at least
its offspring, necessity, had required to be sacrificed.
Each faulty propensity in leading him to evil, had led
him likewise to punishment.  The attachment, from which
against honour, against feeling, against every better interest
he had outwardly torn himself, now, when no longer allowable,
governed every thought; and the connection, for the sake
of which he had, with little scruple, left her sister
to misery, was likely to prove a source of unhappiness
to himself of a far more incurable nature.  From a reverie
of this kind she was recalled at the end of some minutes
by Willoughby, who, rousing himself from a reverie at least
equally painful, started up in preparation for going, and said--
 
 
     "There is no use in staying here; I must be
off."
 
 
     "Are you going back to town?"
 
 
     "No--to Combe Magna.  I have business
there;
from thence to town in a day or two.  Good bye."
 
 
     He held out his hand.  She could not refuse
to give
him hers"s;--he pressed it with affection.
 
 
     "And you DO think something better of me than
you did?"--said he, letting it fall, and leaning against
the mantel-piece as if forgetting he was to go.
 
 
     Elinor assured him that she did;--that she
forgave,
pitied, wished him well--was even interested in his
happiness--and added some gentle counsel as to the behaviour
most likely to promote it.  His answer was not very encouraging.
 
 
     "As to that," said he, "I must rub through
the world
as well as I can.  Domestic happiness is out of the question.
If, however, I am allowed to think that you and yours feel
an interest in my fate and actions, it may be the means--it
may put me on my guard--at least, it may be something to
live for.  Marianne to be sure is lost to me for ever.
Were I even by any blessed chance at liberty again--"
 
 
     Elinor stopped him with a reproof.
 
 
     "Well,"--he replied--"once more good bye. I
shall
now go away and live in dread of one event."
 
 
     "What do you mean?"
 
 
     "Your sister"s marriage."
 
 
     "You are very wrong.  She can never be
more lost
to you than she is now."
 
 
     "But she will be gained by some one else. 
And if
that some one should be the very he whom, of all others,
I could least bear--but I will not stay to rob myself
of all your compassionate goodwill, by shewing
that where I have most injured I can least forgive.
Good bye,--God bless you!"