理智与情感/Sense And Sensibility

--shall we ever talk on that subject, Elinor?"--
hesitatingly it was said.--"Or will it be wrong?--I can talk
of it now, I hope, as I ought to do."--
 
 
     Elinor tenderly invited her to be open.
 
 
     "As for regret," said Marianne, "I have done
with that,
as far as HE is concerned.  I do not mean to talk to you
of what my feelings have been for him, but what they
are NOW.--At present, if I could be satisfied on one point,
if I could be allowed to think that he was not ALWAYS
acting a part, not ALWAYS deceiving me;--but above all,
if I could be assured that he never was so VERY wicked
as my fears have sometimes fancied him, since the story
of that unfortunate girl"--
 
 
     She stopt.  Elinor joyfully treasured
her words
as she answered,
 
 
     "If you could be assured of that, you think
you
should be easy."
 
 
     "Yes. My peace of mind is doubly involved in
it;--
for not only is it horrible to suspect a person, who has
been what HE has been to ME, of such designs,--but what must
it make me appear to myself?--What in a situation like mine,
but a most shamefully unguarded affection could expose
me to"--
 
 
     "How then," asked her sister, "would you account
for his behaviour?"
 
 
     "I would suppose him,--Oh, how gladly would
I suppose
him, only fickle, very, very fickle."
 
 
     Elinor said no more.  She was debating
within herself
on the eligibility of beginning her story directly,
or postponing it till Marianne were in stronger health;--
and they crept on for a few minutes in silence.
 
 
     "I am not wishing him too much good," said
Marianne
at last with a sigh, "when I wish his secret reflections
may be no more unpleasant than my own.  He will suffer
enough in them."
 
 
     "Do you compare your conduct with his?"
 
 
     "No. I compare it with what it ought to have
been;
I compare it with yours."
 
 
     "Our situations have borne little resemblance."
 
 
     "They have borne more than our conduct.--Do
not,
my dearest Elinor, let your kindness defend what I know
your judgment must censure.  My illness has made me think--
It has given me leisure and calmness for serious recollection.
Long before I was enough recovered to talk, I was perfectly
able to reflect.  I considered the past: I saw in my
own behaviour, since the beginning of our acquaintance
with him last autumn, nothing but a series of imprudence
towards myself, and want of kindness to others.
I saw that my own feelings had prepared my sufferings,
and that my want of fortitude under them had almost led
me to the grave.  My illness, I well knew, had been
entirely brought on by myself by such negligence of my
own health, as I had felt even at the time to be wrong.
Had I died,--it would have been self-destruction. I
did not know my danger till the danger was removed;
but with such feelings as these reflections gave me,
I wonder at my recovery,--wonder that the very eagerness
of my desire to live, to have time for atonement to my God,
and to you all, did not kill me at once.  Had I died,--
in what peculiar misery should I have left you, my nurse,
my friend, my sister!--You, who had seen all the fretful
selfishness of my latter days; who had known all the
murmurings of my heart!